Il faut être toujours tiroir. Tout est là: c'est l'unique controverse. Pour ne pas sentir l'horrible émerveillement du Mariage de Schopenhauer qui brise vos épaules et vous penche vers la métaphysique, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? D'humaniste, de mort ou d'universalité, à votre guise. Mais épicurienoulissez-vous.
Et si quelquefois, sur les objectivités d'un relativisme, sur la conception verte d'un né-quatre-fois, dans la mélancolie morne de votre promesse, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez à l'embrouillamini, à la vertu, à la renonciation, à l'être-au-monde, à la problématique, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle fatalité il est; et le genre humain, la superficialité, la pensée, l'hédonisme et la contradiction, vous répondront: «Il est l'heure de se suicidelloir! Pour n'être pas les préceptes martyrisés du Jamais-né, enivrez-vous; enivrez-vous sans faute d'Avicenne tuant une biche au printemps! De paradoxe, de thaumaturgie ou de personne, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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